A propósito de um post do Carlos Tavares, (“o-microbio.blogspot.com”) sobre Raízes, onde fiz um comentário pouco simpático (ele já está habituado à minha falta de profundidade e às minhas bocas foleiras), hoje deu-me vontade de escrever umas coisas sobre a minha vida passada.

 Pode ser que saia daqui um guião porreirinho para uma novela mexicana, se não, pelo menos, faço uma lavagem de alma e uma introspecção que me vai poupar uns euros no psiquiatra.

 Uma garantia vou dou:

O que vão ler, por mais incrédulo que seja, é tudo verdade verdadinha, sem ficção e exageros.

 Não tenho o talento de escrita do Alexandre, nem a mestria da Lique, nem a frontalidade da Aragana, nem a capacidade metafórica do Almaro, nem a doidice da Inconfidente, nem a sagacidade do Carlos Lopes, nem o humor inteligente do Albatroz, nem a coragem da Mulher Gorduxa, nem a doçura do Alberto, nem a sensibilidade da Gira Flor, nem sequer a capacidade maravilhosa de expressão da Inconformada, nem nenhuma das características que vos tornam, aos que referi e todos os outros que não mencionei, únicos e incomparáveis.

 Mas vou tentar fazer um relato fiel e, sempre que possível interessante, para não vos fazer cair pró lado de tédio.

 Mas com tanta conversa, já me alonguei de mais.

O resto fica para amanhã.

Beijos e encham-se de paciência….